o tempo

Tão ingénuo. E curto.

Sem espaços entre si. Vigarista.

Sim, como que mentir para não moer.

Mas mói. Egoísta.

Sempre,

rouba e colecciona este mundo e o outro,

mas não devolve. Aproveita.

Perfura, sempre bem fundo. O tempo.

Não é mudo, mas também não possui palavras.

Vai escorregando por aqui e ali, enrola,

e não desenrola,

muda. Mudas, cresces. Mas ele não.

Ele entranha-se nas solas dos teus sapatos e prende-te ao chão,

como que musgo no coração.

Cria teias. Vai laçando e deslançado raízes,

contrói barreiras e destrói pontes. O tempo.

Passa a correr? Sim. Mas não.

Corre com pernas fortes,

cria caminhos de estradas curtas que não podes,

apanhar com os dedos, que não podes escolher com o cérebro.

Esconde. Atraiçoa.

Mas existe.

E persiste.

Não ilude, só se quiseres, só se deixares.

O tempo. Voa ? Não.

Rasteja.

E deixa marcas, brisas de vez em quando,

murros quando se lembra, mas marca.

E corta.

Rasga como que ao de leve olhares, e sonhos.

Mas fica e consiste. Permanece, ao existir.

Trás sorrisos e grandes arco-íris.

Raro.

Mas trás. Só para provar que sim.

Eu aproveito. Ele não. Ele, vem e vai, não quer ficar.

Contrario-me. Sim.

Mas ele também. Sempre.

Porque gosta e cumpre a própria vontade de se falsificar.

É assim.

Porquê? Pergunta-lhe.