Não me precipito logo a dizer que quero um ano, quero uma tarde porque mereço, porque podemos prolongá-la, é demasiado, mas é bom, porque é uma tarde. Quero o nosso para sempre, que não é sempre, mas é ainda, porque continua, e permanece sendo. Vem e volta, quando quer, sabe de cor o caminho, mas não foge, permanece. O para sempre. Tanto já disse. Mas também tanto ficou por dizer dizer, que voas debaixo do tempo, vais me dando a mão e eu aperto-a, porque a quero, e tu deixas. E o vento no cabelo, tanto sabe, mas não publica, não faz intrigas, guarda nele, tanto sabe, mas não revela, porque nos ama. Mas o vento é o nosso "para sempre", eu sei que é ele. E ele sabe também. Porque volta sempre, mas também lhe pedes para voltar, eu alio-me a esse jogo, do para sempre. Deixo-me ir, falo baixo, para ouvi-lo, e sinto-o, é importante. Mas. Como? Oh, não sei. O amor não é assim, é mais voraz, corta mais as palavras, e eu agora tenho tantas. Oh, sei lá. Eu já supus, mas é raro acreditar. O amor é mais egoista, por isso o que sinto não é amor. O vento deve saber, não achas? Ouve lá. Mas ele fala em segredo, como a nossa voz, dança demasiado este vento. Mas o amor, vem devagar, e o que sinto veio depressa. Será? Talvez. Mas eu não sei. O vento sabe. E tu também.